Las palabras no son inventadas, no salen porque sí, carecen de espontaneadad, y una vez expuestas, no hay vuelta atrás.
La sombra etérea de tu mano me recuerda aquel momento en el que nos encontramos en el cine alguna vez. Era una película Francesa, en blanco y negro, emotiva, tan pueril como cruel. Era un momento de silencios, de miradas que entre medio de tal oscuridad nunca llegaban a su encuentro. Nos sentábamos sobre nuestro presente tan dueños y seductores como tan ingenuos. Tus dedos trataron de deslizarse sobre mi brazo, sutilmente, casi imperceptible. Me perdí entre tu olor, una chaqueta verde y la intensidad de la música que acompañaba nuestra película. Nunca sentí la necesidad de decir nada, como si las palabras carecieran de protagonismo. Tu en cambio, te detenías a hacer comentarios, buscabas mis respuestas entre la carnosidad de mis ideas. Recuerdo el nerviosismo que me embargaba al saber que tenía que partir. Dejar todo inconcluso me desconcertaba tanto como a ti, pero así vivíamos los momentos, dejándolos y retomándolos a cualquier hora y en un lugar inventado, como si la vida fuera eterna y nuestros deseos indomables. Recuerdo haber caminado de un cine a otro, entre las calles porosas de una ciudad sorprendente. La neblina se impregnaba en mis mejillas y la agitación de mi ánimo dejaba sus huellas en los costados de tu boca. Me cubrí con un abrigo que poco entendía mi prisa y corrí hacia mi destino, una cita elaborada, con horarios y conversaciones aburridas, mientras pensaba en el siguiente día, encontrarme contigo otra vez en los pasillos de la Universidad. Tomar un café, saludarte y sonreír y suponer que tendríamos otro momento en el que valdría más el silencio que mil frases mal dichas. Suponer que la seducción se pasearía lenta y sigilosa entre mis piernas y a través de tus ojos y que tomaría fuerza y se haría cargo de mi incongruencia en un momento más tuyo que mío. No teníamos que hacerlo público, sería nuestro secreto, una cortina de lluvia en una tarde de Abril.
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